Herbst
Der Wind wäscht
Und der Regen
die Farben von den Bäumen
dass sie starr stehen,
Traurige Waisen des Sommers
Doch strömen die Zweige auch Stille aus
Raum für das heilsame Wort.
Journalist
Herbst
Der Wind wäscht
Und der Regen
die Farben von den Bäumen
dass sie starr stehen,
Traurige Waisen des Sommers
Doch strömen die Zweige auch Stille aus
Raum für das heilsame Wort.